31.03.2019

 

     Было это довольно давно. Получили мы новый бутор в экспедицию.

     Ну, как обычно: приборы всякие, запчасти для «Вихрей» и дизеля, чашки-плошки, Дэту от мошки, ракеты-патроны, спальники, спецодежду. Спирта литра три. Для протирки

геосинклиналей и оптических осей, а также «заправки гироскопических компАсов» – ща, нашли дураков, у меня и в рукоятке ножика вполне приличный есть – а те, заправляй не заправляй, всё равно у нашего кэпа со старпомом дольше недели никогда не работали! А потом ломались и разбирались для починки, в процессе которой глицерин в соответствии с законами химической физики и мореходного дела оставался, а спирт, как наиболее органическое вещество, в соответствии с законами физической химии испарялся.

     В общем, всё как обычно. Но за одним исключением.

     Среди накладной на спецодежду в перечне привычных энцефалиток, сапог-болотников и «курток ватных стёганых», сиречь телогреек, значилось доселе неизведанное и интригующее – «Костюм-комплект «Мастер Леса» - 3 шт.».

     Грохнулся на песчаную косу летнего аэродрома еженедельный борт. Пришёл груз. Распаковали. И вот оно: обычные ватные штаны, только почему-то чёрного цвета, и с

ними куртки – обтянутые, вместо привычной тонкой мерзейшего цвета брезентухи, гуталиново-глянцевой «чёртовой кожей» и с воротниками а-ля, как выяснилось из паспорта на данное изделие, «пыжик короткостриженый синтетический», и даже с поясом на металлических дырочках. Так вот ты каков, «Мастер Леса»! То, что мы тогда испытали

– теперь это называется «культурный шок».

     Решило начальство всё вполне демократично: эти три куртки отходят ему же, начальству. Чтоб коллектив не поссорить. А штаны – всем желающим, кто первый хапнет.

А поскольку я был в то время как раз третьим по старшинству из этого начальства, одна куртка досталась мне.

     И началась другая жизнь! И теперь я не мелкий юный инженер, а целый мастер леса!

     И на танцы я – мастер леса, и в кино в поселковый клуб раз в месяц иду как мастер леса, и буксирный трос подавать – я мастер леса (все любуются на мастера леса и одобряют мои профессиональные знания в этом вопросе), и дизтопливо ручной помпой если качать, воруя его с недоразгруженной глупыми электрическими насосами баржи-нефтянки – я не просто так качаю, а как мастер леса, то есть авторитетно и со знанием дела! Все поварихи мои! Я – мастер леса!

     В общем и целом, отличная вещь! Носить, правда, тяжеловато. Если честно, это произведение портновского искусства, сшитое на зоне и по лекалам лучших одесских

закройщиков семидесятых, временно и несправедливо находящихся там же, весило сухое кило пять. Про мокрое даже не спрашивайте!

     Но есть такая вещь в природе – называется прогресс. И в развитии этого прогресса, соблюдая все законы эволюции, мой «Мастер Леса» начал менять свои водопритягивающие свойства и эсэсовский колёр. Сходил на нефтебазу – десяток водоотталкивающих соляровых пятен; ползёшь за гусями по тундре – покрытие приобретает благородный цвет свежей болотной травы.

     Лет через пять мой «Мастер Леса» стал моей второй кожей. Он так заиграл, он стал настолько авторитетным среди местного поселкового населения, что мой собственный

авторитет терялся в его пятнах, потёртостях и складках. Ну просто выйти никуда не могу, не напялив его на себя или прихватив его в качестве гарантии на резкое изменение погоды – тем более, что климат семьдесят второй параллели крайне этому способствовал.

     Одно плохо – на шестой год мой «Мастер Леса» стал… ну очень грязен… ну и как бы сказать… амбре такое от него, что идя в гости в приличный дом такую классную штуку не наденешь (а меня, как владельца «Мастера Леса» и образованного москвича, в такие дома нередко приглашали) – а я без него не могу!

     И решил я его постирать.

     Три пачки порошка «Лотос». Двухсуточное замачивание. Пятикратное отжимание с использованием якорного шпилёнка. Двадцатикилометровое полоскание на верёвке за

пароходом в одной из чистейших рек мира – реке Индигирке.

     Ни одного микроба! Ни частички грязи и никаких прошлых грехов!

     Высушил. Надел. Подсел мой «Мастер», конечно, в проймах, да и в плечах ограничивает. Это не беда, растянется!

     Но беда оказалась не в этом: начал он расползаться – и не по швам, а вообще. Ну, совсем весь и совсем везде. И подкладка, и верх, и даже пояс оторвался по всем

восемнадцати металлическим неубиваемым доселе дырочкам. Оказалось, что вся многолетняя грязь – она его и держала, и, собственно, и делала из него «Мастера Леса», а

не просто обычную телогрейку с «пыжиком короткостриженым синтетическим» и гордым именем.

     Я его выбросил, но очень сильно переживал. Больше нам такого имущества не приходило.

 

     Вот так и моя страна, где я жил и живу, когда-то Советский Союз, а теперь Россия…

     Нет, я ни на что не хотел намекнуть – здесь каждый домысливает сам.

     Ведь у каждого у нас в жизни был или есть свой «Мастер Леса»!

     И очень завидую тем, кому он ещё предстоит, этот «Мастер Леса», или хотя бы что-то такое же в жизни прекрасное!

 

 

р. Яна. База зимника "Развилка". Начальник базы Валентин, Тишка и автор в куртке "Мастер Леса". 1987 год.